Безумия король
Стих без поней, рифмы и сложный в понимании как обычно. Не испугались? Тогда под кат
Из теней, Луны творений
Рвётся в битву Легион.
Полный душ, всегда покорных,
Преданных Ему солдат;
Что приходят среди ночи,
Настигая всех врасплох
И уходят после битвы
В тёмные пучины снов…
Но кто же Он? Тот Командир и повелитель
Что месть вершит махнув рукой?
И гневно смотрит в глаза жертвы
И говорит:" Пора во Тьму, сынок"
Он… Безумия король Он
И правосудие вершит клинком,
Впиваясь в тело новой жертвы
Кричит:" Ауфидерзейн, урод!"
Он прорезает путь отнюдь не лёгкий
Через орды давно не людей,
Что ждут холодного покоя
И бредя принимают смерть…
Но с силой, способной снести города
Приходит великая плата:
Сидит наш король под дождём у крыльца,
Заросшего старого Сада…
Он отчаянно плачет и громко кричит,
Пытается вскрыть свои вены;
Но боль не даёт забыть о жене,
Потерянном сыне, наследстве…
И даже о том, кто стоял рядом с ними,
Обнял, улыбался, смотрел в объектив…
Он настоящий… живой человек,
А ты — его Тень… чужое творение…
Скиталец по мёртвой земле,
Без цели и смысла в нескончаемой жизни.
P.S. Слишком. Много. Метафор
Из теней, Луны творений
Рвётся в битву Легион.
Полный душ, всегда покорных,
Преданных Ему солдат;
Что приходят среди ночи,
Настигая всех врасплох
И уходят после битвы
В тёмные пучины снов…
Но кто же Он? Тот Командир и повелитель
Что месть вершит махнув рукой?
И гневно смотрит в глаза жертвы
И говорит:" Пора во Тьму, сынок"
Он… Безумия король Он
И правосудие вершит клинком,
Впиваясь в тело новой жертвы
Кричит:" Ауфидерзейн, урод!"
Он прорезает путь отнюдь не лёгкий
Через орды давно не людей,
Что ждут холодного покоя
И бредя принимают смерть…
Но с силой, способной снести города
Приходит великая плата:
Сидит наш король под дождём у крыльца,
Заросшего старого Сада…
Он отчаянно плачет и громко кричит,
Пытается вскрыть свои вены;
Но боль не даёт забыть о жене,
Потерянном сыне, наследстве…
И даже о том, кто стоял рядом с ними,
Обнял, улыбался, смотрел в объектив…
Он настоящий… живой человек,
А ты — его Тень… чужое творение…
Скиталец по мёртвой земле,
Без цели и смысла в нескончаемой жизни.
P.S. Слишком. Много. Метафор
13 комментариев
ирод:3