Ромашковое поле
СпойлерЯ сплю — подумала Твайлайт в очередной раз. Этот сон ей снился постоянно, когда нечто значимое происходило в ее жизни. Но, она не понимала никогда что происходит и почему. Ромашковое поле простиралось от горизонта до горизонта. Точнее, вращалось в бесконечности — горизонты были в каждой стороне. Потом цветы увядали, сменялись пустошью. Начинался дождь, из земли пробивались зеленые ростки, обхватывали ее копытца, ласкали, потом отпускали. Непонятный голос говорил ей — вот видишь?
— Не все так однозначно. Выжженная земля может смениться в один момент. Можешь ли измениться ты?
— Одна капелька крови сильнее дождя, не обращай внимания на него. Дождь это просто дождь.
Какая капля крови, думала в замешательстве Твайлайт, что за бред.
Зелёные ростки между тем сменялись красными лианами, они не трогали единорожку, просто переплетались между собой, пульсировали, и, опять заполняли пространство от горизонтов до горизонтов.
— Ты хочешь увидеть это? Ты готова?
Вопрошающий голос был тих, ненавязчив, но, она помнила его, он был с ней.
Почему я помню его, думала Твайлайт. Поле подрагивало оттенками красного и зеленого, размывалось, на нем маячили образы — холодные и спокойные заснеженные горы, украшенные останками погибших альпинистов, впечатавших тепло своей жизни в белый снег, чтобы украсить пейзаж, зачарованная роща, пронизанная лучами Солнца (Селестия, ах, Селестия, подумала Твайлайт), цвета уже переставали навязывать себя четкостью, размывались, сливались в разные оттенки, как будто вселенский художник смешивал их на палитре.
— Смешивает кистью на палитре. Кистью. Ему тоже нужна кисть, чтобы написать все это, так просто он не может.
И тут Твайлайт проснулась.
— Не все так однозначно. Выжженная земля может смениться в один момент. Можешь ли измениться ты?
— Одна капелька крови сильнее дождя, не обращай внимания на него. Дождь это просто дождь.
Какая капля крови, думала в замешательстве Твайлайт, что за бред.
Зелёные ростки между тем сменялись красными лианами, они не трогали единорожку, просто переплетались между собой, пульсировали, и, опять заполняли пространство от горизонтов до горизонтов.
— Ты хочешь увидеть это? Ты готова?
Вопрошающий голос был тих, ненавязчив, но, она помнила его, он был с ней.
Почему я помню его, думала Твайлайт. Поле подрагивало оттенками красного и зеленого, размывалось, на нем маячили образы — холодные и спокойные заснеженные горы, украшенные останками погибших альпинистов, впечатавших тепло своей жизни в белый снег, чтобы украсить пейзаж, зачарованная роща, пронизанная лучами Солнца (Селестия, ах, Селестия, подумала Твайлайт), цвета уже переставали навязывать себя четкостью, размывались, сливались в разные оттенки, как будто вселенский художник смешивал их на палитре.
— Смешивает кистью на палитре. Кистью. Ему тоже нужна кисть, чтобы написать все это, так просто он не может.
И тут Твайлайт проснулась.
7 комментариев